– Холли?

– Саймон, это Клейтон.

– Как чувствуешь себя, шериф?

– Как дерьмо на сковородке. Слушай. У меня есть информация о твоем убитом.

– Говори.

– Этот Аллен Бэнки, парень, которого я однажды встречал под именем Честер. Оказалось, Честер – это прозвище. Вот почему я сначала не узнал имя в твоей папке. Он старый армейский дружбан моего помощника. И похоже, что он ночевал у него дома.

– Шутишь?

– И не думаю.

– Ты подозреваешь своего помощника?

– Нет. Сейчас его ищут, но скоро я найду его.

– Думаешь, он в этом замешан?

– Не знаю. Я считаю, что он не способен на такое, но в любом случае он мой помощник и друг, поэтому, прежде чем ты сообщишь об этом наверх, сначала хочу найти его сам.

– Конечно, шериф. Пока что просто будем считать его человеком, представляющим интерес. И я подожду твоего звонка, прежде чем вызывать ищеек.

– Саймон, он мой друг.

– Я понял. Ты выразился достаточно ясно. Придержу это дело столько, сколько смогу.

– Спасибо.

Холли повесил трубку.

У Клейтона раскалывалась голова. Обезвоживание и избыток информации разрывали его голову на куски. Он проглотил еще две таблетки аспирина и попытался подавить звучащий в голове голос, приказывающий ему поискать в шкафчиках забытую бутылку виски. И он чуть не поддался ему, но отчаянный крик Крикет по внутренней связи отвлек его.