Липнет туман, как сгущённое молоко,

Чайного цвета в заливе стоит вода.

Ветер-гимнаст зашивает своё трико —

Где-то опять зацепился за провода.

В городе мрачно: не высушено бельё,

Слабая видимость, плесень и гайморит.

Дождик транзитный над станцией отольёт,

Как собачонка, на тусклые фонари.

Ветер-гимнаст разминается. Номер сыр.

Мало раскрученный, чтоб угодить земным.

[В прошлый сезон городничий ворчал в усы:

«Зонтики сломаны, шляпки унесены!»]

Что до тумана? Брани его не брани,

Взял ипотеку и хочет завесть кота.

Ветер-гимнаст не уверен в себе, раним,

Видит трапецию, но не готов взлетать.

Стыдно, конфузно, но, в принципе… наплевать.

Жертвы тумана — сопливые буржуа.

Небо сомкнулось, как девственная плева.

Ветер-гимнаст — не жених и не Дон Жуан…

Чем всё закончится? Можно устроить спор.

Вывесить баннеры: «Город, проголосуй!»

Сложно любить недостаток и перебор.

Как ни рисуй их портреты, как ни рисуй!!!