Быть поэтом очень сексуально,

Это сексуально на века.

Ведь язык могуч, и нереально

Даже целовать без языка.

Пусть поэт эпохой искорёжен,

Женщины системы районо

Без ума от Вовы и Серёжи,

Померших уже давным-давно.

Волю дай — рыдали до утра бы,

Книжицы сжимая в кулачках, —

Что, мол, были за тупые бабы

Лиличка и Айседорочка.

Ведь поэт беспомощен, заносчив,

И в себе уверенности нет,

А ему — то флейту в позвоночник,

То стоять, приблизившись к стене…

Вот что я хочу сказать про это,

На сердце ладошку положа:

Женщины, да полстраны поэтов —

Есть кого кормить и ублажать.

Пусть сидят, пописывают пьески,

Панчи к рэпам, тексты для попсы,

Кем бы был, к примеру, Достоевский,

Если б сам себе стирал трусы?

Вот идёт на батл новый Пушкин,

Ночь писал, небрит, как Черномор, —

Ты ему погладила трикушник

И травы забила в Беломор,

И сказала нежно: «Врут соседи —

Мне твоя поэзия мила,

Я уже во все твои соцсети

Свежие видюшки залила.

Раунды на мне отрепетируй,

Чтобы наизусть, глаза в глаза,

И покрой соперника сатирой

[И про маму не забудь сказать]»

После батла — больше креатива,

Знаю, ты задорный у меня,

Потому кладу презервативы,

И кладу с запасом — на два дня.

Если слабый пол начнёт канючить,

Выбирай ухоженных на вид,

Впрочем, можешь даже и вонючих,

Если это сильно вдохновит!

Вдохновился — и домой скорее,

Запирайся в ванной — и пиши!

Чтобы раскалилась батарея,

Чтобы просто на разрыв души….

Ясно, как поднять поэту рейтинг?

А сама?

Не пробовала. Нет.

Я, признаться, только теоретик:

Мой мужик — нефтяник,

я — поэт.