Восьмимесячным взял меня дед

и отправились мы в Брянский край.

А в плацкартном вагоне сосед

в подстаканнике пьёт крепкий чай.

Ест руками варёную курицу,

на газете яиц скорлупа.

Дед от летнего солнышка жмурится

на руках крепко держит меня.

Я гляжу на него восьмимесячный,

он счастливый и пиво не пьёт.

И сияет, путь держит намеченный,

тихо-тихо мне что-то поёт.

Про бескрайний простор нашей родины,

как советский солдат на войне

бил фашистов на разные стороны

и втащил этот мир на спине.

В накрахмаленной белой рубашке дед

прижимает к груди он меня,

а с перрона нам лают дворняги вслед,

в завершении долгого дня.

Я не сплю, запустил пальцы в бороду.

Улыбается дед мне в ответ

и качаемся в такт вместе с поездом,

на двоих у нас с дедом билет.