Мечта – пилюля от печали. Самая сладостная из пилюль.

Что еще остается человеку, лишенному прекрасного настоящего?

Ему остается только мечтать. Вместо прекрасного настоящего – прекрасное будущее. Совсем даже не бесполезное занятие, как может показаться на первый взгляд. Первый и самый важный шаг. Куда я иду? Куда и зачем? Создать картинку, ради которой хочется жить.

Мы рождаемся в чьей-то истории. Можем ли мы написать свою собственную? Могу ли я?

Когда-нибудь…

Маленький Кока засыпал со своей мечтой, стискивая ее в своих объятиях, словно плюшевую игрушку.

«Интересно, во сколько лет я начну писать?»

«Интересно, во сколько лет закончу свою первую книгу?»

Годы пролетали один за другим, а вопросы оставались те же.

Только вот с каждым новым годом эти вопросы, теряя постепенно свою сладость, приобретали неприятный горьковатый вкус.

«А что, если на самом деле я никакой не писатель? Что, если этого всего не существует?»

За этими ужасающими мыслями часто следовало действие. Кока брал в руки лист бумаги (до чего же страшный!!). Садился и писал. Писал о себе, о своей жизни, о своих чувствах.

Бумага, окровавленная чернилами – своего рода зеркало.

Не мог продержаться и нескольких минут, глядя в него.

«До чего же я уродлив!»

«Нет. Нет!»

«Должно быть я не готов!» – скомканная бумага отправляется прямиком в урну. Очередной раз.

Ужасающее событие. Очень страшно разувериться в своей единственной мечте. Впредь я буду избегать писательства еще сильнее.

До тех пор, пока много лет спустя. Лет? Много историй спустя!

Мне, насмотревшемуся на ужасы войны и добитому ужасами любви.

Станет не так страшно смотреть на самого себя.

Я начал писать в двадцать четыре года. Осенью две тысячи двадцать второго, через два года после чудесного спасения.

Теперь мне двадцать шесть и весной две тысячи двадцать четвертого года я сажусь писать заключительную часть своей первой книги.

Писательство всегда представлялось мне чем-то волшебным и красивым.

Я мечтательно представлял себя кружащимся в танце с Музой. Двумя! Тремя!

В процессе создания настоящей книги действительно было много волшебства и красоты. Но боли, к сожалению, было гораздо больше. Возвращаться в прошлое порой совсем непросто.

Непросто было также шагать на мертвых ногах через снежные горы по направлению к призрачному спасению.

И там, и там, за болью – жизнь.

И там, и там настало время для последнего рывка.

Последнего приключения.