Ей сладко после ночи зреть остатки пудры

И круглым гребнем подколоть волос копну.

По щёчке розовой промчится лучик утра,

Как будто бы цветок, встречающий весну.

Познавший море больше не пойдёт на пруд,

Лишь над горой Ушань суть истинная тучка[89].

В роскошном цветнике теперь мне будет скучно,

Тому виной – твой лик и мой духовный труд[90].