Живут в полураспаде – с ножевыми

раненьями… во рту растет трава…

Пясть – косточки торчат из рукава…

Считают что родились таковыми

И не желают выглядеть живыми

Пусть позвоночник держится едва

Шопен – я слышу – в доме за углом

Любимое занятие – хоронят

Толпятся будто ящик со стеклом

Несут… несут… а если вдруг уронят? —

Поднимут в суматохе кверху дном

И занесут в ближайший гастроном? —

И там где кафель бел и лампы ярки

Где очередь – и хвост ее вдали

Где цинковый прилавок точно в морге

Их верно встретят в страхе и восторге

И кто-то скажет: «мясо привезли»…

Но обошлось. Проносят гроб халтурный…

А я шагаю в клуб литературный

С хануриками время убивать

Там возле двери мраморные урны —

Прах классиков – и можно в них плевать