Пиковая Дама – эта дама в трауре.

Снегопад.

Быстрый

Барабан.

Выстрелы.

Стреляют в декабристов.

Здесь гигант покоится в Соборе…

Тени улиц, словно воды, мглисты…

Я ощущаю города ритм:

Мрамор, гранит,

мрамор, гранит.

Северный ветер флейтой звенит.

Я иду, меня никто не знает,

лишь дворцы меня надменно созерцают.

И былое узнавая благодарно,

я вживаюсь в этот город легендарный,

где на набережной сфинксы до утра,

каменея, ждут флотилию Петра.

Как непрерывное желанье,

вздымаясь, прядает фонтан.

И в шуме, плеске, замиранье

проснулись Ева и Адам.

От мрамора успокоенье…

Вот где тебя я встретил снова,

вот где тебя я встретил. Ева!

Иль только грежу наяву.

А ветер с моря Саваофом

разгуливает Петергофом,

рвет с плеч намокшую листву.

Играет с небом водомет,

мой дух колеблет и несет,

и сердце полнится, как чаша

фонтана под струей кипящей.

Ты за грядою гор осталась,

осталась мне лишь ты на свете.

Я жажду всей тоскою плоти

хотя б услышать милый голос.

Как устремленье воли страстной,

как страсть, она сильней меня,

высокий, белый и прекрасный

фонтан колеблется, звеня.