Рука твоя лежит в траве как гроздь,

И каждый кончик пальца — как цветок.

Покой в глазах. Пестреют луг и лог,

А облака то встречь летят, то врозь.

Везде, куда ни глянешь, разлилось

Калужниц золото — каймою сныть,

Боярышник решившая прикрыть.

Тут зрима тишь, как часовая ось.

Вот стрекоза, сквозной пронзив осот,

Повисла синим волокном с высот —

Крылатый этот час нам свыше дан.

Прижмем к сердцам, бессмертный дар взыскуя,

Прильнувшую к нам тишину дневную —

Ведь наш покой был страстью осиян.