Что Истина — не золотая ль нить,

Стежками мелкими по лицевой

Бегущая и длинными с изнанки

На ткани бытия? Или сравнить

Её с рудой, чьи жилы, прилегая

К поверхности, уходят в глубь земли?

Нет, истина сродни архипелагу,

Разбросанным по морю островам,

Похожим издали на капители

С потопленной когда-то колоннады,

И мы скользим лениво по верхам,

Не вглядываясь, что лежит под нами.