Все лорды, сквайры всей земли,

Кто Ваши, мисс, несёт оковы,

На Ваш призыв сюда пришли

И в письмах страсть излить готовы.

Средь них — и я, не то глаза,

Что прочитать не смогут сами,

Метнут огонь, и мне — гроза,

Хоть властны вмиг смирить то пламя.

Ни знатность не претят, ни слава

Писать про пламень чувства тот;

Друзья мы с пятилеткой, право —

Пишу, пока не разберёт.

Клянусь всем нежным в мире всём:

Когда постели устилает

Она червям, а целый дом

Ей про любовь мою читает,

Я весь- её, ей всё отдам;

Ведь знают скромницы прекрасно:

Она — из благородных Дам,

А я — Поэт её несчастный.

Когда потом она порвёт

Все письма юных со стихами,

Мне разрешит писать, и вот

Мы с ней останемся друзьями.

Судьбы нам не поправить нить,

Бегут — хоть разны — наши лéта.

Я больше не смогу любить,

Когда она поймёт про это.