Когда к себе грядущему дойду,

Пропаханную временем бразду

Опознавая в собственной морщине,

Зальдится кровь, виски обложит иней,

И смерть на щеку мне надышит след,

И мне тогда расскажет мой Портрет

Не то, что есть, а то, что миновало, —

Кто будет лгать: картина иль зерцало?

Я стал другим, а мирный сон холста

Невозмутим, и рамка точно та,

В какую вправили; доселе четки

Кровинка на щеке и блик на подбородке;

И гладь бровей, и ясность юных глаз

Пребудут жить, как живы посейчас.

Неужто люди тверже всех созданий,

Коль наша Тень — владельца постоянней?