Я — женщина натуры утончённой,

Что называется, семьи приличной:

Учительница — мать, отец — учёный,

А я — писатель, творческая личность.

А муж мой — обыватель и мужлан

И, к сожаленью, вовсе не романтик:

Футбол лишь любит, пиво и диван —

Чёрт знает что, пардон, и сбоку бантик!

У нас с ним нет духовного единства,

Его никак, признаться, не пойму.

Он грузчиком, наверное, родился…

Я — Поэтессой, судя по всему!

Рассказы я пишу, пишу романы я,

Стихи и тексты романтичных песен.

А он поёт всё время нечто странное:

То ль "Красную", то ль "Розовую Плесень"…

Ну словом, мы не слишком подходящи

Другу другу — и по этой вот причине

Мечтала я о более изящном,

О более изысканном мужчине:

Чтоб он цветы без повода дарил,

Чтоб был он образован и начитан,

Со мной чтоб вечерами говорил

Не только про футбольную защиту.

Но как-то поскользнулась я зимой,

Упала и лодыжку повредила.

Со мною, к счастью, телефон был мой,

И сразу же я мужу позвонила.

Он тут же прибежал, меня схватил

И на руках домой понёс поспешно.

Так на себе до дома и тащил —

Хоть матерился про себя, конечно…

Меня он дома уложил в постель

И туго ногу перебинтовал мне,

Вставать мне запретив; ну а затем

Домашними сам занялся делами:

Он вынес мусор; в магазин сходил;

Он вымыл пол, посуду и плиту…

И поняла я: он такой один,

И я мужчину лучше не найду!

Теперь мы с ним вдвоём по вечерам

Болеем за футбольную команду,

А он мой редактирует роман,

И нам другого счастья и не надо!

2014 г.