Мы каждый новый стих вином отметим,

тут все, как прежде, — и денек, и сад.

Закат погас. Вернется ли светило?

Цветы уходят — что поделать с этим?

Извечно так, и ласточки летят...

Брожу в цветах душистых сиротливо.