Безвестность подлости казалась им укрытьем…

         ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·   ·

Но колченогий слог карающей эподы

            Их неминуемо найдет.

Ты, Парос — диамант, накрытый синим сводом,

            Слепящий зрак эгейских вод.

В подземной тишине вершит Природа дело,

            Ее работе нет конца.

Зато из недр твоих выходит мрамор белый

            Для кропотливого резца.

А чтобы высший срам запечатлели строчки,

            Есть мрамор-ямб, есть сталь в пере.

Так прокали его, готовь его к отточке!

            Сын Архилоха, встань, Андре!

Не опускай свой лук — он устрашенье сброда.

            Пусть, унаследовав твой стих,

Грядущие века, всесущая природа

            Заголосят при виде их:

— У, свора подлецов! Чудовищ! Прокаженных,

            В пылу резни и грабежей

Привыкших вымещать свой страх на слабых женах,

            Не умертвляющих мужей,

На нежных сыновьях и на отцах несчастных,

            Уже бессильных их спасти,

На братьях, чья вина — в усилиях напрасных

            От братьев муку отвести!

Жизнь и у вас одна… всего одна, вампиры!

            И вы искупите лишь раз

Страдания и прах, рыданья и руины —

            Всё, проклинающее вас!