Деревьям страшно, – облако всё ближе,

Земля всё дальше, звук дождя всё тише,

И холодно. Ветров площадной бранью -

С петель срывает дверь и больно ранит,

Обламывая ветки, как траву.

И, коль склонил кудрявую главу,

То не поднять её. Теперь же – рассуди,

Тот невредим, кто ходит тихо иль сидит

Травою низкой и калиновым кустом.

Да всё мечтает: о хорошем, о простом.