Серпантин сосновых почек.

Горизонта долгий прочерк.

И огарок на столе…

Так ли мало надо мне,

Дабы думой вслед за ветром

И поспеть. Зелёным фетром

Мох лежит на шляпе пня.

Мерным трепетом огня,

В ритм доверенный дыханью,

Мысль бежит проворной ланью,

Ей соперник в спешке дней

Только время и елей,

Что всплывает правдой часто,

Целиком или отчасти.

Лань стоит и пьёт водицу,

Время ж непрестанно злится,

Что не может не спешить.

Впрочем, что ж. Ему не жить.