В проборе полу-дня пшеничных прядь волос:

То – солнце. На округу не взирая,

Манкируя, как ритмом, дали краем

И днём, что так, катится под откос,

А ночь потратит, медленно взбираясь,

Пригорку утра на солёный нос.

То – изморозь. Припорошила землю

И осень, чьё участие приемлю

В своей, без планов, ветреной судьбе.

И долу взгляд при медленной ходьбе,

Нелюбопытен. И стороннего участье,

Несчастий запланированной частью

Меня касается… Всего не понимая,

Мы ускользаем вслед того же края,

К которому стремится каждый вечер,

Когда свой шлейф кладёт ему на плечи…