Умыто дождями осеннее небо.

Спеша, забираясь в ладошки корзинок,

Грибы замирают: "Успели…успели!"

А сосны и ели ещё не болели,

Ещё не пугались, чтоб их не спилили.

Без хлеба оставив под зиму оленей.

А было бы важно, а было б не лень им,

Чубы ворошить тонко струганных листьев.

И там находить, средь расслабленных кистей

И связок небрежных дубовых листов

Залоги уюта и сна под кустом.

В глубоком сугробе, обитого мехом,

Слетевшим со спин. Так, взлетевшего смеха

От жизни мы ждём. Но смеяться достоин

Лишь тот, кто всегда о других неспокоен.