Мы бьёмся, сминая шагами

Те гордые травы, что тянутся к солнцу,

Мы гнёмся, сутулясь, игнами¹⁸

Затянуты. Рамой оконце

Распято.

И тёмные пятна

На лике луны наблюдают за нами,

Но кроткая ночь коротка, память, с вами

О том, чего ждёшь, но случится навряд,

А утро, срывая невзрачный наряд

С нагих и продрогших лесов, обнажает

Не их, но себя. Вьюга искренне жалит.

Умеем ли так? Да минует искательство низко.

Себя мы не знаем. Лишь кажемся близким.