Земля кипит, то скачут где-то кони,

В той стороне, где морщатся ладони

Судеб не тех, о ком не вспомним мы,

И чьих шатров обширные умы

Нам не достичь. А кто себя постиг,

Чей длится миг, как бесконечный стих

Из вязких междометий, в них увязнув,

Насытив всё округ столь тонкой вязью,

Столь хрупкой и красивой, – всё одно,

Их не обидеть. Им не всё равно,

Кто дышит ровно, коли рядом "всё не так"…

И я иду, на пыльный тот чердак,

Где в ножны щели спрятан свет

до тех времён

Где только он, – не да, ни нет.

И старый клён.