Прокрутить бы назад.

Кадры жизни.

И выбрать – направо.

И понять, где тогда мы с тобою неправы

Стали. Были. И этой свершившейся былью

Так замарано всё. Придорожною пылью

Кто сокрыл от тебя верной тропки прожилку?

Пульс струною дрожит: "Ты прости за ошибку".

Кто и в чём виноват, разберутся потомки.

Жизни лёд, это так, – непрозрачный и тонкий.

И ломает тебя, и, порезавшись кромкой,

Ты себе разрешишь – плачь и горький, и громкий.

Только толку с того? Толки, толика счастья…

Ты не он, ты никто. Осень – лето ненастья.