Приникнуть к дубу – это ли не диво.

Его объятие надёжно и красиво,

Правдиво, как любой кивок природы.

Ведь ей неважно, кто какой породы.

Важней волненье сердца, зрелость чувства, -

Вот это, право, – степень и искусство,

Руководить собой издалека.

Через судеб прожитые века,

И не запомнить: ем ты был, и был ли.

А если да, то что же позабыли

Все были те, которых ты виновник.

То неспроста. Колодца оголовник,

И тот темнеет, да сгорая в печи,

Он слышит звон воды, и тянет в плечи

Главу свою…

– От страха?

– Отчего же…

Мы все такие. И живём похоже.

С колен мутовок, опершись о пень, как посох.

И с прежним пылом: нет ответов, сонм вопросов.