Человек – как струна,

обойтись с ним небрежно –

и он расстроен…

Однажды, перебираясь с одной стороны оврага Городища на другую, мы с сыном остановились посередине моста и посмотрели вниз.

– Слушай, мам! А вот они тут жили и тоже конфет не ели?

– Гм… Какие же тут конфеты могли быть? Мёд разве что…

– У них были пчёлы?

– Не думаю. Скорее, они пользовались мёдом диких пчёл.

– Вот бы и нам попробовать мёд диких пчёл…

Дикий или домашний, но мёд мы всё-таки попробовали!

Недели через две муж зашёл в дом со словами:

– Ты не помнишь, отец Михаил дымарь забрал?

– Какой дымарь?

– Штука такая, которой пчёл окуривают, чтобы не кусались.

– А зачем она тебе?

– В сарае под навесом стоит улей, что от отца Михаила остался, так туда рой пчёл прилетел

– ?!! Ну, ничего себе!

Муж взялся за обустройство нашей маленькой пасеки и, как всегда, быстро преуспел в новом деле. Пчёлы были накормлены, напоены, вычищены и защищены. Единственная странность, которую нельзя было не заметить, – пчёлы прилетели к нам в сентябре. В голодную пору. Конечно, они трудились вовсю, старались собрать побольше мёда, чтобы его хватило на зиму. Но… цветов и трав было очень мало. А ещё цветущих – и того меньше. Несмотря на мою всеобъемлющую аллергию, я без опаски и с невыразимым удовольствием наблюдала за пчёлами.

Муж в сетке на лице, с дымарём, и я – не вполне одетая, на лице лишь улыбка. Ни одна пчела не укусила! Ни единого раза! Бывало, садились передохнуть – на руку, на плечо. Было видно, что пчёлки, как маленькие хозяйки, с двумя тяжёлыми жёлтыми авоськами – по одной в каждой руке. Поднимутся над тимофеевкой,п овисят в воздухе недолго, опробуют – удобно ли держать поклажу – и домой, в улей.

Около улья их всегда встречает охранник. Проверит, – та ли пчёлка, в порядке ли документы, что несёт. Если своя – впустит, перед чужим – дверь захлопнет в момент.

В общем, старались пчёлки, как могли. И собрали-таки мёд!

Муж посчитал пчёл, прикинул, сколько им нужно мёда, чтобы перезимовать, и сказал, что, если пчёлам еды не хватит, мы их докормим сахарным сиропом, а уж на следующий год…

Но следующего года ждать не пришлось. Пчёлы погибли. Всего за одну ночь. Они так и не успели полакомиться своими запасами.

А сын, слизывая мёд с ложки, тихонько вздыхал: «Бедные пчёлки»…