Небо этого дня —

               ясное,

Но теперь в нем — броня

               лязгает.

А по нашей земле —

               гул стоит,

И деревья в смоле —

               грустно им.

     Дым и пепел встают

                    как кресты,

     Гнезд по крышам не вьют

                    аисты,

Колос — в цвет янтаря, —

               успеем ли?

Нет! Выходит, мы зря

               сеяли.

Что ж там, цветом в янтарь,

               светится?

Это в поле пожар

               мечется.

     Разбрелись все от бед

                    в стороны…

     Певчих птиц больше нет —

                    вóроны!

И деревья в пыли

               к осени.

Те, что песни могли, —

               бросили.

— И любовь не для нас, —

               верно ведь,

Что нужнее сейчас

               ненависть?

     Дым и пепел встают

                    как кресты,

     Гнезд по крышам не вьют

                    аисты.

Лес шумит, как всегда,

               кронами,

А земля и вода —

               стонами.

Но нельзя без чудес —

               аукает

Довоенными лес

               звуками.

     Побрели все от бед

                    на восток,

     Певчих птиц больше нет,

                    нет аистов.

Воздух звуки хранит

               разные,

Но теперь в нем — гремит,

               лязгает.

Даже цокот копыт —

               топотом,

Если кто закричит —

               шепотом.

     Побрели все от бед

                    на восток, —

     И над крышами нет

                    аистов…