Жизнь коротка, искусство бесконечно,

И творчество измерить не дано;

Ты опьяненье видел в нем одно,

Его считал забавою беспечной,

Но безгранично выросло оно,

Твои мечты и душу отобрало

И силы все берет и всё же молвит: «Мало!»

Тобой же сотворенное виденье

Ты неким называешь божеством

И сушишь кровь, ему на прославленье;

Твой мозг и нервов сок пред этим алтарем —

Как будто жертвоприношенье;

Твой идол завладел, как подданным, тобою,

А сердце шепчет: «Нет! Сам будет он слугою».

Но шепоту не верь! Не доверяй богине

Поэзии! Она влечет, манит,

Но дух твой поглотит, поработит отныне:

Она тебя всего опустошит

И прихотям своим навеки подчинит.

Не верь струне, поющей; перед нами,

Что будем мы владеть стихами и сердцами.

Мечтой не возносись, в союз вступая с лирой!

Когда в душе теснится песен рой,

Служи богине честно и порфирой

Не думай заменять наряд простой…

Пусть песня драгоценна, словно миро, —

У жизни на пиру ты скромно стой

И знай одно: poeta semper tiro[10].