Коль свяжешься в пути с арбою славы,

То так и знай: беды не миновать!

И канет в пустоту твой голос слабый,

Когда, застряв, на помощь будешь звать.

Пусть обод украшает позолота

И весь навес из серебра на ней,

Твоя дорога — черная работа,

Тебе б арбу хоть проще, да прочней.

Здесь слева — горный кряж, обрывы — справа…

Колени ободрав о камни круч,

Узнаешь сразу, сколько весит слава,

Приняв на плечи тяжесть темных туч.

А те, кому отваги недостало

Достичь вершины волей и трудом,

Увидят ли, как трудно дышит слава,

Хватая воздух пересохшим ртом?

Передохнув на горном перевале,

Почувствуешь прилив внезапных сил,

Хотя готов был к этому едва ли

И у судьбы пощады не просил.

И больше ноги не болят натужно…

Ты победил. Окончена борьба.

И там, где транспорта совсем не нужно,

Тебя ждет славы странная арба.

И непомерно узкою тропою

Помчит тебя она в волшебный сон,

Которым над восторженной толпою

На краткий миг ты будешь вознесен.

Но пользы в ней — не больше, чем в игрушке,

А это не игра — твоя судьба.

…Когда в дорогу отправлялся Пушкин,

Его ждала обычная арба.