Летят по полю белы кони —

Ветров январских табуны.

Мороз привстал на подоконник

И на стекле рисует сны.

Не сном ли стало то оконце

С деревьями чужих сторон,

Где в темя бьет жестоко солнце,

Где не бывал вовеки он?