Гибли вы — на войне, на дуэли,

честь любя.

Скольких я пережил! Неужели

пережил и себя?

Умереть в 37, в 28

Загнать коня!

Вот моя совершается осень,

осыпает меня.

Все леса побурели,

как руда…

Не хочу, чтоб афиши пестрели,

суетились года.

Верю в старость.

Не хочу ничего.

Пусть господня обрушится ярость

на меня одного.

Ибо знаю сурово

и вижу из мглы,

что забили другого

в мои кандалы.

Что другой неповинно

принял пулю — моя была! —

и травою полынной

земля поросла.

Сколько — много ли, мало

проживу-простою?

Смерть чужую душа принимала —

как свою.