Проходят мимо — парами, толпой —

Ничем, ничем не схожие с тобой:

Ни голосом, ни поступью, ни взглядом…

О, сколько женщин — в отдаленье, рядом —

Совсем других, чем ты… Что мне до них?!

Но если и представлю хоть на миг,

Что каждая из проходящих мимо

Кому-то на земле необходима,

Как ты — моей душе… И что, любя,

О них тоскуют и светло, и больно, —

То в этот миг покажется невольно,

Что все они похожи на тебя!