Милая, не знаю, что это со мною,

Сколько солнца в мире! Кружат птичьи стаи…

Все по тем же тропкам я брожу с тобою,

Ты глядишь лукаво. Любишь ли — не знаю.

Отчего страдаю — долго, молчаливо?

Слов в душе так много непроизнесенных.

К золотым кувшинкам поманила ива,

Подмигнули маки на полях зеленых.

Я целую руку, как листок полыни,

Руку, что ласкает, может, без значенья.

Смотришь — и не видишь. В этой легкой стыни

Есть очарованье свежести вечерней.

Я тебя, родная, крепко обнимаю.

Все боюсь, что в буре вдруг да потеряю.