По азимуту кочевых родов,

по карте, перечеркнутой

историей,

по серым венам

древних городов

я протекаю

бурой каплей донора.

Приятно, знаешь,

глянуть на года,

возвысить степь, не унижая горы,

схватить ладонь твою и нагадать

тебе дорогу дальнюю и город.

Жарища.

Дремлет в будке старшина,

чем пешеходы, кажется, довольны.

Я город прохожу. Вдруг —

тишина.

И крик —

громадная улыбка Волги.

По берегу улыбчивой земли

иду травой. И знаю, что надолго

влюбляюсь в этот город, в эту Волгу.

Все предсказанья — чушь,

когда — разлив.