Когда смолкает город, никнет ветер,

в храпящий рот луна из окон светит,

грибы глядят сквозь мох небесный —

звезды, тогда не сплю, хожу, смотрю, —

в просторах рождается какой-то странный шорох,

и дальнюю сирену глушит воздух.

Но вдруг — звучанье арфы и органа,

на дне ведра — чечетка урагана,

в углу двора мяукает насос,

цепь на мосту — мелодия металла,

визжит петух на башне средь квартала,

и в глубине подвала — толстый бас.

От смеха флейта в облаках икает,

в земле гигантский бубен не смолкает,

и я еще справляюсь, несомненно,

с нашествием, грядущим еженощно,

но сквозь меня уже стремится мощно

великая симфония вселенной.