И стрелы молний на небе мглистом,

и горький ливень — нет, не преграда.

Я обращаюсь к ветвям и листьям,

шумящим в строчках, как в дебрях сада

Я так скажу им: вот это ночка…

Я так скажу им: не видно тропки…

И все ж взорвется на ветке почка,

едва услышит мой стих неробкий!

Когда от марта и вплоть до ртвели^{73},

как шмель над ухом, звенело слово,

поверь, Природа, нет выше цели,

чем воплощенье всего живого.

Страна, дай сыну перо поэта.

Твой труд возвышен! Земля прекрасна!

Сын должен в слове явить все это,

коль искра божья в нем не погасла.

Земля родная, где с жаром,

с пылом любую ношу берут на плечи!

К золотоносным спускаюсь жилам,

к неистощимым глубинам речи.

Весна приходит к душе и телу.

Врагу — отвечу. Откликнусь другу.

Я верен слову и, значит, Делу,

как верен пахарь родному плугу.