Хранит ветла светло и кратко

Мою случайную догадку,

Что я открыл ей, проходя,

Под шум июньского дождя.

А мысль моя хранит всю зелень,

Весь мокрый блеск её ветвей,

И чем мы меньше их разделим –

Тем будем выше и правей.

Как мысли, даже самой тонкой,

От светлой влажности лесной

Отгородиться перепонкой,

Не говорю уже – стеной?

Какой дозор вперёд ни вышлю, –

Он возвращается, держа

Природу, смешанную с мыслью,

На остром кончике ножа.