Плоды созрели – поздно ссориться,

И летний жар идёт на спад.

Нам завещавшие бессонницу

Давно и непробудно спят,

И лишь во сне ещё встречаются,

Где слух на цыпочки привстал:

Как лица, яблоки качаются,

И вечно тянется Тантал…