С усмешкой тонкой

И безнадёжной –

Осень с котомкой

Пеньки таёжной

Свёрнуто-спутанных

Мокрых троп.

Слышишь? – Зовут меня:

Век-игрок,

До креста проигравшийся,

В безумье впадая, –

Зовёт…

Если наши все

В райские дали

Уйдут, –

Отвечать станет некому.

Я останусь тут –

Я буду эхом ему.