И вот я к дому подошел,

который по полю стоял,

который двери растворял.

И на ступеньку прыг! бегу.

Потом в четвертый раз.

А дом стоит на берегу,

у берега как раз.

И вот я в дверь стучу кулак:

открой меня туды!

А дверь дубовая молчит

хозяину в живот.

Хозяин в комнате лежит

и в комнате живет.

Я в эту комнату гляжу,

потом я в комнату вхожу,

в которой дым от папирос

хватает за плечо,

да Заболоцкого рука

по комнате бежит,

берет крылатую трубу

дудит ее кругом.

Музыка пляшет. Я вхожу

в цилиндре дорогом.

Сажусь направо от себя,

хозяину смеюсь,

читаю, глядя на него,

коварные стихи.

А дом который на реке,

который на лугах,

стоит (который вдалеке)

похожий на горох.