Пусть нет еще войск матерей,

О, пулеметы [в смерть] из младенцев.

Война завыла матерей,

Царапнули пальцем туши венцев.

Сильней еще горл медных шум мер,

Его не каждому учесть.

И женщины, спеша на тех, кто умер,

Суворовой женщин делают честь.

Последний любовник прикажет вам: пли!

И, жгучий и дерзкий, скользнет по рядам.

И каждая скажет:

Мы, девушки, ползали тускло, как тли,

Теперь же я мать, и материнства

Рукой в морду смерти я дам.

С пулями, пулями детских тел веника

Каждая бросится, дикая, с хохотом,

Ударив по уха бельму современника:

На голос, на писк, на помощь, на помощь мне, плохо там!

И вот уже третий воскликнет: на нож!

Сразу и тем, и этим пехота!

И тучи утробных младенческих нош

Помчатся на битву, не ведая, кто та.