Умолкнул Пушкин.

О нем лишь в гробе говорят.

Что ж! Эти пушки

Целуют новых песен ряд.

Насестом птице быть привыкший

И лбом нахмуренным поникший!

Его свинцовые плащи

Вино плохое пулеметам?

Из трупов, трав и крови щи

Несем к губам, схватив полетом.

Мы почерневший кровью нож

Волной златою осушая,

Сурово вытря о косы венок,

Несем на запад злобу зенок,

. . . . . . . . . . . . . . .

Туда, в походе поспешая.

В напиток я солому окунул,

Лед смерти родича втянул.