На кладбище

Спит – раскинулась бабища.

Краски, кисти!

По всему – художник истый.

В покоселом голубце

Лик святого стертый…

У чорта

Насуплены брови, и с любовью на лице

Водит по дереву краской.

– Стираются времени ласки!

Споры движения рук.

Старые краски мрут!

«Тут бы, – воркует, – того!»

А плешина украшена усом святого!

Ах, в старину писали неплохо!

Вот тут бы наметить меточку ловко!

Бабища спит, в горлышке клокочет.

Чорт суслит хвост озабоченно.

Из зыбкой мглы лик святого воскресает.

Святого утопленника лысый бес спасает!