Мне, бабочке, залетевшей

В комнату человеческой жизни,

Оставить почерк моей пыли

По суровым окнам,

На стеклах рока.

Так серы и скучны обои из мертвых растений

Человеческой жизни; пылью своей

Быть живописцем себя

На стеклах рока, большеокого рока.

Вдруг увидать открытую дверцу

В другой мир, где пение птиц и синий сквозняк,

Где мило всё, даже смерть

В зубах стрекозы.

О, улетевшая прочь пыль

И навсегда полинявшие крылья!

Окон прозрачное «нет»,

За ними шелест и пляска

Бабочек любви стучится.

Пляшет любовь бабочек высоко в ветре.

Я уже стер свое синее зарево и точек узоры

Вдоль края крыла.

Скучны и жестоки мои крылья,

Пыльца снята. Навсегда.

Бьюсь устало в окно человека.

Ветка цветущих чисел

Бьется через окно

Чужого жилища.