Мир

       теплеет

                    с каждым туром,

хоть белье

                  сушиться вешай,

и разводит

                  колоратуру

соловей осоловевший.

В советских

                   листиках

                                  майский бред,

влюбленный

                     весенний транс.

Завхоз,

            начканц,

                         комендант

                                          и зампред

играют

            в преферанс.

За каждым играющим —

                                        красный стаж

длинит

            ежедневно

                             времен река,

и каждый

               стоял,

                         как верный страж,

на бывшем

                  обломке

                                бывших баррикад.

Бивал

          комендант

                          фабрикантов-тузов,

поддав

           прикладом

                             под зад,

а нынче

             улыбка

                         под чернью усов —

купил

         козырного туза.

Начканц

             пудами бумаги окидан

и все

         разворотит, как лев,

а тут

        у него

                  пошла волокита,

отыгрывает

                   семерку треф.

Завхоз —

                у него

                          продовольствия выбор

по свежести

                    всех первей,

а он

       сегодня

                    рад, как рыба,

полной

           руке

                  червей.

И вдруг

             объявляет

                              сам зампред

на весь большевизм

                                 запрет:

«Кто смел

                паршивою дамой

                                            бить —

кого?

         — моего короля!»

Аж герб

             во всю

                        державную прыть

вздымался,

                   крылами орля.

Кого

       не сломил

                        ни Юденич, ни Врангель,

ни пушки

               на холмах —

того

       доконала

                      у ночи в овраге

мещанская чухлома.

Немыслимый

                      дух

                            ядовит и кисл,

вулканом —

                    окурков гора…

А был же

               — честное слово!! —

                                                 смысл

в ликующем слове —

                                   «игра».

Как строить

                   с вами

                              культурный Октябрь,

деятельной

                   лени

                           пленные?

Эх,

     перевесть

                     эту страсть

                                        хотя б —

на паровое отопление!