Не трогай белый наш глагол,

Крути своим кобылам хвост,

И не произноси, монгол,

За русских свой лукавый тост!

И пусть ты в золоте погон,

И пусть ты горец и грузин,

Но ты нутром — монгол, монгол,

Властитель плоскости равнин!

В твоем костре трещит Ван Гог,

Соря созвездиями в темь.

Ты жадно щуришься, монгол.

В твоих зрачках желтеет степь.

Ты любишь грязным сапогом

На белый мрамор наступать.

Ты любишь плеть. Ведь ты — монгол.

Тебе свободу не понять.

Ты жив. Ты вновь на трон взошел,

Гремя рубином и парчой.

И вновь лоснишься ты, монгол,

Елеем, потом и мочой.

Сладка кровища, как кагор.

Тебе попы кадят, звеня.

И ты, уверенный монгол,

Страну седлаешь, как коня.

Ты вновь командуешь «Анкор!»

Патриотизму и хамью.

Ты сгрудил нас, «отец»-монгол,

Навек в советскую семью.

Мы снова грузимся в вагон.

А рожи — просят кирпича.

И снова русский, как монгол,

Европу-мать рубнет с плеча.

Он так привык. Он слышит гонг

Востока, бронзы, божества.

Ему уже родней монгол,

Чем Украина и Литва.

Он — белый, но душой — Магог,

Он белой плоти алчет зло,

Стремясь к прибою берегов,

Где солнце Запада зашло.

Там берег сумрачен и гол,

И обрывается стеной.

Там русский — чуждый, как монгол,

В простор уставится морской.

Он будет сыпать матерком,

Ругая сырость и туман,

А боги предков ветерком

Уйдут в Последний океан.

И вновь стакан граненый полн

На берегу пустынных волн,

А в нем — медаль, да пара звезд.

И снова ты, рябой монгол,

Взобравшись на кремлевский холм,

За нас, за Русь поднимешь тост.