Тихо растворяются и тают

без того неяркие цвета.

Проступает, говоришь, святая?

Думаю, слепая простота.

Ближе на свету заиндевелом

обаянье малого числа,

и ложится белое на белом,

так и не запомнившее зла.

И какой отправиться дорогой,

если нам не надо ни одной,

в эту даль с небесной поволокой

и полупрозрачной пеленой.

Сотни не проявленных расцветок

слепо растворяет белизна.

И как снежный дым, слетевший с веток,

тихо осыпается страна.