ГЛАВА 16

АЛИНА

Вдалеке стрекотали сверчки и квакали лягушки, призывая пару или оплакивая детёнышей, затерявшихся во тьме. Сквозь приоткрытое окно проникал тихий хор рассвета — нежный, невинный, почти успокаивающий.

Он манил меня к покою.

Но этот покой лопнул словно мыльный пузырь под тяжестью истории, которую нарисовал Бальтазар, — о моём отце, о ней, о любви, слишком священной, чтобы произносить о ней вслух.

Под кожей тлела ярость.

Мужчина, которого описывал Бальтазар, казался мне не более чем самодовольным лицемером. Человеком, которому больше подошли бы ряса и проповеди, чем тьма и кровь. Извращённый треугольник между ним, Бальтазаром и призраком той женщины заставлял мой желудок гореть от кислоты.

Я хотела убить её дважды — один раз за то, что она вообще когда-то была в его объятиях, и второй — за ту тоску, которую оставила после себя.

А его? Его мне хотелось ударить за то, что он рассказал мне эту историю. Как он смеет выставлять передо мной напоказ такую сильную, бессмертную любовь, словно реликвию из лучшего прошлого? В его сердце не должно быть места ни для какой любви… кроме нашей.

— Мне следовало присоединиться к тебе, когда ты казнил моего отца, — прошипела я.

— Это была честь, которую я должен был забрать себе единолично, — невозмутимо ответил Бальтазар. — К тому же ты была всего лишь младенцем.

— Мою ненависть к нему затмевает только гордость оттого, что ты забрал и мою мать, — выплюнула я. — Во мне не осталось ни капли милосердия к тем, кто слишком добр.

Он приподнял бровь, ничего не ответив, но в его глазах блеснуло молчаливое одобрение.

Я оглядела комнату и почувствовала, как к горлу внезапно подступает отвращение — воздух вонял потом, сексом и опалёнными воспоминаниями. Выцветшие обои, скрипучий пол и удушающая жара — всё вызывало у меня тошноту.

Я сбросила одеяло и стремительно пересекла комнату, яростно хватая свою одежду. Схватила вещи Бальтазара со стула и швырнула их в него.

Он лениво вскинул руки, заслоняясь от них, а губы растянулись в ухмылке.

— Из-за чего ты так взбесилась? — спросил он с явной насмешкой в голосе.

— Из-за всего! — огрызнулась я, яростно натягивая нижнее бельё. — Мой отец был слащавым, самодовольным ублюдком-святошей…

Я боролась с тканью, и с каждым движением ярость внутри разгоралась всё сильнее.

— А твою бывшую любовницу… я хочу вызвать из ада и разорвать на части просто за то, что она существовала.

Бальтазар, наблюдая за мной с кровати, тихо замычал какую-то бессловесную мелодию. Этот звук действовал мне на нервы своей невыносимой невозмутимостью. Издевательской.

А затем без всякого предупреждения его голос стал низким и резким.

— Твой отец никогда тебя не хотел.

Я замерла на полудвижении.

— Что? — прошептала я, ошеломлённо моргая и глядя на него.

— Он не хотел иметь ничего общего с дочерью, — сказал Бальтазар, и его слова были словно лёд, треснувший под моими ногами. — Он сбежал, как только твоя мать родила. Исчез. Спрятался от ответственности. Когда она умоляла его вернуться, он вернулся лишь затем, чтобы сказать это вслух — он никогда тебя не хотел. Ни тогда. Никогда.

Воздух в моих лёгких словно превратился в хрупкое стекло. Пальцы задрожали, сжимая платье, а я не могла вымолвить ни слова.

— Ты в этом не виновата, — теперь уже тихо произнёс Бальтазар, и в его голосе странным образом смешались жестокость и утешение. — Его самого терзали демоны. Но он никогда не был готов стать отцом — особенно твоим отцом.

Я отвернулась, глаза жгло. Я не позволю слезам пролиться.

Боль в груди превратилась в ярость.

Я схватила ближайший предмет — фарфоровую фигурку со сколом, вероятно безделушку, подаренную какой-нибудь шлюхе влюблённым клиентом, — и швырнула через всю комнату. Она разбилась при ударе, и осколки фарфора разлетелись по полу, словно разбитые останки моего детства.

— Меня тошнит от этой комнаты! — закричала я, задыхаясь. — Ты меня слышишь? Меня тошнит от этой вони, жары, грязи! Я хочу домой!

Я натянула платье на плечи и принялась застёгивать крошечные пуговицы. Руки дрожали слишком сильно, и у меня ничего не получалось. В отчаянии я издала сдавленный крик и вскинула руки.

Бальтазар с раздражающей грацией поднялся с кровати и без всякой спешки оделся. Затем неспешно подошёл ко мне, как всегда невозмутимый, и нежно поцеловал в кончик носа.

А потом одну за другой начал застёгивать пуговицы на моём платье.

— Неважно, что твой отец думал или не думал о тебе, — пробормотал он. — Он был эгоистом. Всегда заботился прежде всего о собственных интересах.

Он поднял голову, встретился со мной взглядом и наклонился ближе — языком слизнув единственную слезу с моей щеки.

— Подумай… — Его голос был мягким, уговаривающим. — Если бы он тебя вырастил… Если бы любил так, как должен был… разве всё закончилось бы иначе? Разве ты была бы собой?

Я ненавидела, когда Бальтазар становился нежным. Его мягкость распутывала что-то глубоко внутри меня — заставляла чувствовать себя хрупкой, словно листок, цепляющийся за ветку за мгновение до того, как ветер сорвёт его.

Я презирала это чувство.

Поэтому я толкнула его.

Но он даже не дрогнул. Не разозлился.

Он рассмеялся.

А затем он молниеносно рванулся вперёд, заключил меня в объятия, и, прежде чем я успела воспротивиться, мы растворились в тенях. Комната, ярость, призраки и разбитый фарфор — всё исчезло.

Мы вновь появились в его доме, окутанном тьмой и тишиной.

И вот так я оставила все мысли о своём отце и о ней — той проклятой женщине — позади. Там, где им и было место. В пропахшей потом и сожалениями комнате шлюхи.

Следующие дни прошли в тумане плотских наслаждений и привычного спокойствия. Мы растворялись в удовольствии от общества друг друга, в неутолимом голоде наших тел. Не существовало ни времени. Ни мира. Только мы.

Пока он не исчез.

Без предупреждения. Без объяснений. В один день он был рядом — а на следующий его уже не было.

Поначалу я убеждала себя, что это всего лишь очередная его причуда. Он всегда любил внезапно исчезать и оставлять после себя одни загадки.

Но дни превратились в недели, и с каждым рассветом моё беспокойство становилось всё сильнее. По ночам я смотрела на полную луну, гадая, где он и с кем.

Потребность найти его становилась всё мучительнее… пока не сделалась невыносимой.

В конце концов я не выдержала.

В лихорадочной спешке я собрала небольшую сумку. Перед уходом оставила послание — отчаянный знак, который мог понять только он. Это был стеклянный флакон духов, привезённых из Франции. На его боку я выгравировала:

1411. Франция.

Я взяла кинжал. Прошептала слова ритуала. Тени ответили.

И в следующее мгновение меня уже не было — меня вышвырнуло на мощёные улицы Франции 1411 года.

Одну. Ждущую.

Его.

Ему понадобилось два месяца, чтобы найти меня.

Наша встреча, как всегда, была одновременно радостной и бурной — огонь столкнулся с огнём, любовь переплелась с войной. Но потом, без всякого предупреждения, я снова исчезла.

Так началась наша игра в кошки-мышки, которой предстояло растянуться на годы.

Я стала мастером путешествий во времени, скользя сквозь эпохи словно тень. Я перемещалась с призрачной точностью, оставляя после себя лишь едва заметный след — ровно столько, чтобы он продолжал погоню. Запах. Письмо. Разбитое зеркало с выгравированной датой. Я нигде не задерживалась надолго. И никогда не доставляла ему удовольствия поймать меня слишком легко.

Я жила ради этого азарта, ради погони и ради того, как история превратилась в нашу личную площадку для соблазнения и нарушения всех правил.

Бальтазара это бесконечно забавляло — иногда приводило в ярость, часто ставило в тупик, но он неизменно оставался зависим от этой игры. Каждая наша встреча становилась новым безумием. Всякий раз, когда ему удавалось разгадать оставленный мной след и снова меня найти, казалось, будто мы попадали в новую историю — другие декорации, та же запутанная страсть.

Я заставляла его гадать. Заставляла прилагать усилия.

Так я уравновешивала силы между нами.

Я не забыла, как он прижал меня к кровати той шлюхи, как сжал рукой моё горло, чтобы донести свою мысль.

А это был мой способ донести свою.

И каждый раз, когда мы сталкивались вновь — к чёрту время и пространство, — секс был сокрушительным. Глубоким. Порочным. Пропитывающим саму душу. Наши тела становились одновременно полями сражений и убежищами. В те часы мы делились друг с другом тем, о чём невозможно было говорить вслух. Тайнами. Фантазиями. Шрамами.

Мир исчезал. Мы становились собственной вселенной.

Однажды, в Вене 1730 года, Бальтазар ворвался в гостиную, и его обычно царственное лицо исказила мрачная гримаса.

Я расположилась на роскошном бархатном диване, раскрыв дневник на коленях. Лучи предвечернего солнца лились сквозь высокие эркерные окна, окутывая тёплым золотистым светом моё лицо и изумрудное атласное платье, которое мерцало при каждом едва заметном движении.

Как только дверь с грохотом захлопнулась, я вздрогнула и инстинктивно прижала дневник к груди.

— Отложи эту проклятую книжонку, — прорычал Бальтазар громовым голосом. — Ты вечно что-то строчишь в этой грёбаной штуке.

Не успела я ответить, как он стремительно пересёк комнату с пылающими глазами и вырвал дневник у меня из рук. Одним яростным движением он швырнул его через всю комнату. Страницы затрепетали, словно раненые птицы, прежде чем дневник ударился о стену и рухнул на пол.

Я ошеломлённо приоткрыла рот — но дара речи не лишилась.

Я поднялась, холодная как стекло, неспешно пересекла комнату и подобрала упавшую книгу. Смахнула пыль с обложки и бережно положила дневник на столик рядом с диваном, на котором только что лежала.

— Тяжёлый день, милорд? — спросила я, намеренно пропитав обращение ядом.

Его челюсть напряглась.

— Я говорил тебе никогда меня так не называть.

— Прошу прощения, милорд, — произнесла я, издевательски присев в реверансе.

— Чёрт возьми, Алина. Хватит, блядь, меня провоцировать.

Он рванулся ко мне и схватил за лицо, сильно стиснув пальцы. Под ними вспыхнула боль, но я даже не поморщилась. Моргнув, я встретилась с ним взглядом и невозмутимо произнесла.

— Я больше никогда так не сделаю, мой… — Я выдержала паузу, а затем с лукавой улыбкой поправилась: — Любимый.

Его хватка немного ослабла.

— Так-то лучше.

Он резко притянул меня к себе и впился в мои губы жестоким, карающим поцелуем. Мои юбки собрались вокруг бёдер, когда он задрал их и пробрался пальцами под нижнее бельё, безошибочно находя тот жар, который, как он знал, уже ждал его.

Я ахнула, когда он безжалостно доводил меня до тех пор, пока оргазм не сотряс всё моё тело, оставив меня задыхающейся.

Затем он толкнул меня на колени.

Я подчинилась без колебаний, наслаждаясь тем, как тесно переплелись между нами власть и подчинение. Когда он кончил, его рёв разнёсся по гостиной, словно боевой клич. Он убрал член в штаны и стремительно ушёл, напевая себе под нос тихую бессловесную мелодию, а затем снова исчез.

Он не возвращался несколько дней.

Каждый вечер я сидела в гостиной на полосатом диванчике с искусно вырезанной спинкой, положив дневник на колени. Да пошёл Бальтазар на хуй со своим презрением к моим записям. Я писала, чтобы окончательно не потерять себя в его отсутствие. Он мог возвращаться когда ему вздумается и в каком угодно настроении, но это — принадлежало мне.

Поместье, которое мы занимали в Англии XIX века, было величественным, но словно задыхалось от призраков. Комната была просторной и светлой, и всё же воздух в ней был пропитан отголосками прошлого. Вдоль стен висели выцветшие гобелены с изображениями древней охоты с копьями и гончими. Время приглушило краски, но в этих сценах всё ещё сохранялось какое-то первобытное величие.

Тяжёлая бархатная портьера обрамляла высокое окно, приглушая бледный свет, проникавший сквозь слои кружевных занавесей. В углу стоял массивный письменный стол из красного дерева, а на нём — потускневшая печатная машинка с истёртыми, безмолвными клавишами. Мерное тиканье напольных часов отсчитывало время, словно вечное биение сердца.

Из вестибюля донёсся громкий грохот, заставивший меня вздрогнуть. Я вскочила на ноги и бросилась посмотреть, не вернулся ли Бальтазар. Ох, как же сильно мне хотелось его увидеть.

Незнакомый, но поразительно красивый мужчина нёс Бальтазара на руках, целеустремлённо шагая по коридору. Когда я проскользнула в дверной проём, он поднял голову, и на меня взглянули глаза цвета изумрудов.

— А, вы дома, леди Точино. Куда мне его положить?

Меня поразило, что он знает моё имя, но куда сильнее встревожил вид Бальтазара, безвольно обмякшего в его руках.

— Он мёртв? — спросила я, всплеснув руками у лица, словно испуганными птицами.

— Бальтазар? — переспросил мужчина, вскинув брови. — Нет. Но он серьёзно болен. Убил не того человека. Убил больного и перенял его дурную энергию. Куда мне его положить, мадемуазель? С каждой секундой он становится всё тяжелее.

Когда незнакомец приблизился, я утонула в его зелёных глазах и засмотрелась на точёные черты лица. Сильную линию челюсти покрывала тёмная однодневная щетина, высокие выразительные скулы переходили в широкий лоб, придававший ему вид умного и сильного мужчины. Яркие миндалевидные глаза обрамляли длинные тёмные ресницы, которые при каждом моргании взмахивали словно веер.

Дыхание застряло в груди, а кожу обдало жаром. Никогда прежде моё тело не реагировало на кого-либо настолько сильно, и от этого ощущения кружилась голова.

Незнакомец улыбнулся мне, и в его глазах заиграли озорство и понимание.

— Мадемуазель?

Его взгляд скользнул к Бальтазару, безвольно обмякшему у него на руках.

— О! Конечно, — пробормотала я, выныривая из оцепенения. — Отнесите его в гостиную, пожалуйста.

Я поспешила вперёд, жестом приглашая его следовать за мной. Быстрым движением схватила дневник с диванчика и отошла в сторону, освобождая место.

Незнакомец опустил Бальтазара с удивительной осторожностью, словно укладывал ребёнка в колыбель. В том, как бережно он с ним обращался, было что-то почти благоговейное.

Бальтазар застонал, его лицо было бледным и блестело от пота.

— Лучше принесите таз, — тут же сказал незнакомец. — Когда он очнётся, его будет сильно рвать. У вас есть какие-нибудь настойки или микстуры от гастрита?

— Гастрит? — переспросила я, нахмурив брови.

— Болезнь желудка, — объяснил он, одарив меня добрым и в то же время не терпящим возражений взглядом.

Он присел рядом с Бальтазаром и убрал влажные волосы с его пылающего лба.

— Быстрее, — поторопил он, не сводя глаз с Бальтазара. — Он весь горит.

Бальтазар свернулся, подтянув ноги к животу, и тихо застонал от боли.

Я резко развернулась и поспешила из комнаты, сердце бешено колотилось. Через несколько минут я вернулась, сжимая в руках таз и небольшую сумку с лекарствами, — но незнакомец исчез.

Растворился без следа.

Бальтазар изменил положение на диванчике и теперь сидел, сгорбившись и обхватив живот, а его глаза остекленели от боли.

Увидев меня, он нетерпеливо махнул рукой.

— Сюда этот таз. Быстро.

Я бросилась к нему и опустилась на колени как раз вовремя.

Его тело содрогнулось, и в таз хлынул мощный поток рвоты. Вонь была омерзительной — густой, кислой и какой-то неестественной. Я отвернула голову и стиснула зубы, чтобы самой не начать блевать. Из меня совершенно не годилась сиделка, подобные обязанности были выше того, что способен вынести мой желудок.

Мне стоило огромных усилий не вышвырнуть таз в окно и с криками не сбежать из комнаты.

Наконец рвотные позывы прекратились. Бальтазар обессиленно откинулся на подушки, бледный и дрожащий, его покрытая потом кожа была холодной и липкой.

— Воды, — прохрипел он. — И убери от меня эту мерзость.

С отвращением скривившись, он слабо указал на исходящий паром таз.

Дважды повторять мне не пришлось.

Задержав дыхание, я бросилась на кухню, распахнула заднюю дверь и выплеснула содержимое таза на пыльную улицу. От звука мерзкой жижи, шлёпнувшейся о землю, желудок скрутило, но по крайней мере теперь я её не видела.

Когда я вернулась, в руке у меня был стакан воды, по стенкам которого стекали капельки конденсата. Бальтазар взял его и осушил одним жадным глотком. Вернув стакан мне, он наклонился вперёд, упёрся предплечьями в бёдра и низко опустил голову.

— Кто тот мужчина, который принёс тебя сюда? — тихо спросила я, усаживаясь рядом. — И откуда он знает моё имя?

— Его зовут Малик, — пробормотал Бальтазар. — Мой друг.

Он застонал и снова откинулся на диванчик, уронив голову на подушку.

— Боже. Какую же хуйню я сегодня сотворил. Иногда я ненавижу быть тьмой. Мне постоянно приходится убивать, чтобы продолжать существовать. — Его голос стал горьким. — Хотел бы я убивать, когда мне хочется, а не потому, что приходится.

Затем он, крякнув, махнул рукой.

— Принеси мне тряпку. От меня воняет.

Я прикусила язык, прежде чем успела возразить. Ещё один приказ, подумала я. Но подчинилась.

Когда я вернулась, его глаза были закрыты, а лицо по-прежнему покрывал пот. Я опустилась рядом с ним на колени и промокнула лоб, щёки, челюсть и шею, морща нос от резкого запаха, исходившего от его кожи.

— Возможно, ванна тебя успокоит, — пробормотала я.

— Возможно, — невнятно отозвался он. — Но любое действие требует столько сил. Это изматывает — постоянно быть вынужденным убивать.

Я сложила тряпку и отложила в сторону.

— Как это произошло? — спросила я. — Я никогда не видела тебя таким.

Его веки дрогнули и открылись. Он медленно заставил себя сесть, словно каждое движение давалось ему с огромным трудом.

— Мы с Маликом охотились, — сказал он.

Я стиснула челюсти.

Значит, они охотятся вместе.

Я плотно сжала губы, ничего не сказав. Но в голове теснились вопросы: насколько они близки? Как давно это продолжается? И почему именно Малик принёс его домой — так бережно, словно любовник?

— Мы наткнулись на мужчину, покрытого нарывами, — хрипло и тихо произнёс Бальтазар. — Он стонал, корчился от боли. Я умирал от голода… плохо соображал. Думал, что оказываю ему милость — прекращаю его страдания, заставляю умолкнуть эти жалкие стоны… и заодно восстанавливаю собственные силы.

Он провёл рукой по влажным волосам.

— Я ошибся. Когда я поглотил его сущность, то вместе с ней вобрал и его болезнь.

Тихо застонав, он завалился набок и положил голову мне на колени.

Я напряглась от внезапной тяжести, поражённая жаром, исходившим от его тела. И всё же погладила его липкую от пота щёку, убирая с лица влажные пряди волос. От горячей, липкой кожи меня мутило — отчасти от жалости, отчасти от отвращения.

— Откуда ты знаешь этого… Малика? — спросила я, старательно придав голосу непринуждённость.

— Я его вырастил, — пробормотал Бальтазар, не открывая глаз. — Научил всему, что он знает. Он мне как сын.

В животе неприятно скрутило от внезапного холода.

Как сын, и всё же… до сегодняшнего дня я ни разу не слышала его имени.

— Понятно, — тихо ответила я, с трудом выдавив слова сквозь стиснутые зубы. Я не хотела затевать ссору — не сейчас, не когда он был так слаб, — но ревность жгла горло словно кислота.

— А можно, — спросила я, убирая локон с его виска, — убивать просто ради… удовольствия?

— Забавно, что ты об этом спросила, — прошептал Бальтазар. — Мы с Маликом как раз говорили об этом перед тем, как я совершил эту ошибку. Размышляли, можно ли каким-нибудь образом питаться страданиями без последствий.

Он прижался ко мне теснее, и его горячее дыхание коснулось моего бедра. Он глубоко вдохнул, словно черпая силы из моего запаха и самого моего присутствия.

И всё это время его слова впивались в меня, словно крапива.

Они с Маликом разговаривали, смеялись, делились мыслями. Мой возлюбленный и его не-сын. Моя тьма… и его ученик.

Я хотела ему доверять.

Хотела верить, что Малик был всего лишь преданным подчинённым.

Но Бальтазар говорил о нём с гордостью, с какой-то собственнической привязанностью — и это слишком напоминало настоящую нежность. Слишком близкую. Слишком личную.

Я скрыла бурлящие эмоции за безмятежным выражением лица и продолжила перебирать пальцами его волосы. Внешне спокойная. Внутри всё просчитывающая.

Как соперничать с тем, кто знает тьму мужчины лучше, чем ты когда-либо сможешь?

Эта болезненная правда пульсировала под кожей словно яд.

Но я не позволила ей проявиться.

Я сладко улыбнулась, напустив на себя притворное любопытство.

— И что же вы двое обсуждали? Просвети меня.

Бальтазар открыл глаза, и его губы искривились в презрительной усмешке.

— Малик верит, что существует способ подарить нам счастливый конец, — насмешливо произнёс он. — Можешь себе представить? Счастливый конец — для тьмы.

— Нет, — сухо ответила я. — Это нелепо. И зачем он нам вообще нужен? Я жажду ещё больше тьмы, а не света.

Комната погрузилась в тишину, нарушаемую лишь настойчивым тиканьем напольных часов в углу — метрономом для тревоги, нараставшей у меня в груди. Я искоса взглянула на него, гадая, не провалился ли он в сон. Но нет. Он не спал.

Он был далеко.

Скакал рядом с Маликом.

Вместе с Маликом.

Его сыном. Его спутником.

Я стиснула кулаки. Мне хотелось ударить его, чтобы вернуть в настоящее, ко мне.

— Расскажи мне подробнее об этом счастливом конце, — попросила я тихим, сдержанным голосом.

Бальтазар резко сел, словно его выдернули из воспоминаний. Его взгляд остановился на мне так, будто он увидел меня впервые.

— Малик и его возлюбленная Лейла утверждают, что существуют два кинжала — Солнца и Луны, — сказал он, нахмурившись. — И если использовать их вместе, они могут даровать нам блаженство. Вечное блаженство.

Он замолчал, явно сомневаясь.

— Но я ему не верю, — пробормотал он. — Не понимаю, как два кинжала вообще способны что-то изменить.

По позвоночнику пробежал холодок. Пульс участился.

— А что, если этот Малик пытается тобой воспользоваться? — осторожно спросила я. — Что, если он кормит тебя фантазиями, чтобы потом присвоить себе всё, что ты создал?

Глаза Бальтазара сузились, и из его горла вырвалось низкое рычание.

— Чушь, — огрызнулся он. — Я вырастил Малика. Научил его всему. Он не станет, не сможет… пойти против меня.

Но в его глазах что-то промелькнуло.

Сомнение.

Тонкое, хрупкое. Но настоящее.

— Я люблю Малика, — сказал он, и эти слова хлестнули меня словно плетью. — Всем своим существом.

Тысяча ножей полоснула по моему сердцу.

Я резко поднялась и направилась к камину, а отблески пламени осветили яд, клубившийся внутри меня.

— Ты и моего отца любил, Бальтазар, — прошипела я. — И что он с тобой сделал? Предал тебя. Обжёг. Оставил истекать кровью. А теперь ты стоишь здесь и защищаешь Малика, словно он не способен поддаться тому же искушению?

Он вздрогнул.

— Малик пытается превзойти своего учителя, — смертоносно произнесла я. — Всё по классической схеме, разве нет? Завоевать доверие. Выведать секреты. А потом перерезать горло.

— Как ты смеешь? — прохрипел Бальтазар. — Малик никогда меня не предаст. Я собственными руками его взрастил. Дал ему больше, чем способен дать любой отец.

Его лицо исказила мука, пока он пытался справиться с моими обвинениями.

— Именно так люди и поступают, — холодно сказала я, наслаждаясь болью в его глазах. — Пользуются чужой уязвимостью. Изучают своего учителя, пока не узнают, как его уничтожить. Ты убил моего отца, чтобы доказать своё превосходство. Теперь Малик следует твоему примеру.

Бальтазар поднялся с диванчика, словно набирающая силу буря. Он двинулся ко мне, глаза пылали — в них смешались растерянность и подозрение. Он пристально всматривался в моё лицо, будто пытался проникнуть сквозь маску, которую я носила… и, возможно, уже чувствовал, что скрывается под ней.

— Что ты делаешь? — спросил он тихо и настороженно. — Почему пытаешься настроить меня против моего сына?

Я стиснула кулаки, изо всех сил пытаясь удержать бушующее внутри пламя. Ярость. Чувство предательства. Боль. Он скрывал от меня Малика. Спутника. Сына. Часть самого себя, которой никогда со мной не делился.

И теперь мне хотелось отнять её у него.

Сжечь всё дотла.

— Неужели ты не видишь? — закричала я, и голос зазвенел от первобытной ярости. — Он пытается тебя перехитрить. Обойти тебя. Малик пойдёт на всё, чтобы получить желаемое, а когда получит, в жертву принесут нас — наше счастье!

Я шагнула ближе, и пламя камина разбросало тени по моему лицу.

— Мы должны его остановить. Его и Лейлу. Эти кинжалы — ложь. Сказка для дураков. Они дарят ложную надежду, и он воспользуется ими, чтобы отнять у тебя всё. У нас. Мы должны ударить первыми — пока не стало слишком поздно.