Как нелегко писать стихи,

когда довлеет жизни проза.

Ведь я от плуга и сохи,

А всё, что кроме, только поза.

Как тяжело отринуть нить

чужих заезженных метафор,

и к Ариадне не ходить —

свою дорожку протропить,

в начало жизни —

к Минотавру.

Он славный,

он ребёнок снов,

не перепачканных повтором.

И создан из обычных слов,

хоть их не пишут

на заборах.

Наивный человекозверь

закрыт

и никому не нужен.

Меж тесных стен бесцельно кру́жит…

Но я взломаю клетки дверь

и поведу его наружу!

Пусть лабиринт всегда другой,

пусть неизведанна дорога.

Моё творение со мной —

сопит

тихонько

за спиной

и мне уютно

в роли бога.

Бывает, трудно соблюсти

и смысл, и ритм, и чувство меры.

Чтобы нескладную химеру

меж узких рамок провести,

я рифмой

нарезаю стих

на строфы нужного размера!

…Минуты сложатся в часы.

Часы, бывало, в дни сольются.

Уравновешены весы  —

настало время оглянуться.

Там ни-ко-го.

Я вновь один

себе судья

и критик важный.

…Гляжу устало и вальяжно

на тесных строчек лабиринт,

возникший

на листе бумажном.

⠀⠀