В прогорклом притоне

под музыку ругни и т анго

били меня долго,

со всех сторон,

горбатые и хромые,

упал я замертво,

сутки продрых

и увидел страшный сон:

– Поэты,

за слово, за куцую строчку

отдайте глаз или косточку, —

вот как прижимист

сквалыга

живодёр-Аполлон!

Даже со страху

очумелый Мефистофель

грыз дамские туфли,

подошвы простофиль…

Но мне – не страшно,

и я,

ёрзая на иголках,

по-прежнему

выкрикиваю междометий ураган

в честь сердцеедок барышень,

арифметических Беатриче от прилавка.

Выходит прекрасно

после трёхсуточной встряски!..