Глава 2

Утром я еду в клинику. На входе встречаю Леру. Она стоит у ресепшн, поправляет бумаги, улыбается кому-то в телефоне. Увидела меня, улыбается ещё шире. Мило, приветливо, как всегда.

— Ирина Викторовна, доброе утро! Кофе сварить?

— Свари, — кидаю на неё беглый взгляд. — И зайди ко мне через час. Есть разговор.

Она кивает. Улыбается. Ни тени смущения, ни капли страха, ни грамма неловкости. Уверенная в себе девочка. Думает, что всё под контролем, что я ничего не знаю, что она уже победила.

Захожу в кабинет. Сажусь в кресло. Достаю телефон. Набираю номер детективного агентства, с которым работаю уже десять лет. Мы проверяем партнёров, новых сотрудников, иногда инвесторов, если есть сомнения. Илья никогда не подводит.

— Илья, привет, — говорю. — Есть работа. Срочная. И очень деликатная.

— Слушаю, Ирина Викторовна.

— Нужно пробить одного человека. Полная проверка. Биография, связи, финансы, любовницы, всё. И проследить за объектом.

— За кем?

— Мой муж.

Пауза. Илья молчит. Потом говорит осторожно, деловито:

— Принято. Какие документы нужны? Что вскрыть?

— Доступ к его телефону. Я перешлю данные. И ещё — проверьте девушку. Лера Соболева, двадцать четыре года, работает у меня администратором. Узнайте про неё всё. Особенно про возможную беременность.

— Сделаем. Срок — две недели. Если срочно — неделя, но дороже.

— Делайте за неделю. Цена не важна.

Кладу трубку. Смотрю в окно. За стеклом Москва, утро, люди спешат на работу, пьют кофе, листают ленту. Никто не знает, что у меня внутри бушует война. Самая настоящая. С мужем, с которым вместе двадцать два года. С девчонкой, которую я сама взяла на работу. С собой — за то, что ничего не замечала.

Стук в дверь. Входит Лера. С чашкой кофе. Ставит передо мной.

— Ирина Викторовна, вы хотели поговорить?

— Да, — киваю на кресло. — Садись.

Она садится напротив. Смотрит преданными глазами. Хорошая девочка. Красивая. Молодая. Считает, что умная.

— Лера, я хочу предложить тебе повышение, — произношу спокойно, даже ласково.

Она удивлена. Приятно удивлена. Глаза загораются.

— Через месяц открываем филиал в Питере. Мне нужен там управляющий. Ты справишься. Квартира служебная, зарплата в два раза выше. Плюс процент. Как тебе?

Она смотрит на меня как мышь на удава. В глазах мелькает растерянность. Питер — это далеко. Это не Москва. Это не Роман. Это не её план.

— Ирина Викторовна, я... мне нужно подумать. У меня тут личные обстоятельства.

— Конечно, — улыбаюсь радушно. — Думай. Но недолго. Место хорошее, желающих будет много.

Она кивает, встаёт, выходит. Я смотрю ей вслед. Красивая спина, тонкая талия, длинные волосы. Идеальная любовница. Идеальная стерва. Идеальная дура.

Ловушка-проверка. Если и правда беременна от Романа, она не уедет. Если у неё другие планы — может, и согласится. Посмотрим.

Вечером еду домой. Роман уже там. Накрыл ужин, купил вино, цветы. Вьётся вокруг, заглядывает в глаза. Играет на бис в идеального мужа.

— Ир, ты какая-то уставшая. Давай я тебя массаж сделаю.

— Давай, — соглашаюсь с улыбкой.

Он делает массаж. Руки у него тёплые, сильные, умелые. Я закрываю глаза. И думаю: эти же руки гладили её. Эти же руки обнимали её в моей постели. Эти же руки фоткали себя на фоне моей кухни, чтобы отправить ей и получить в ответ голое фото. Заставляю себя расслабиться.

— Ром, — говорю, не оборачиваясь. — А ты помнишь, как мы начинали?

— Конечно, помню, — отвечает мягким, ласковым голосом. — Ты в подвале зубы лечила, я деньги считал. Два стула, стол и надежда.

— А сейчас?

— Сейчас у нас империя, — смеётся он. — Твоя империя.

— Наша, — поправляю, кокетничая.

— Наша, конечно.

Он целует меня в плечо. Я молчу. Смотрю в стену.

Ночью он спит. Рядом. Тёплый, родной, чужой. А я лежу с открытыми глазами. Считаю дни. До понедельника. До вторника. До среды. До того момента, когда у меня на руках будут все факты. Все цифры. Все доказательства.

А потом начнётся игра. Жестокая, взрослая, без правил.

Я готова.