Он – не охотник, но стрелок,

Сто тысяч пуль – любви залог:

«Любимая, спокойно

Залог любви моей прими,

Иначе я – покойник.

Мой поцелуй, он весит грамм.

Бледнеть, краснеть не надо нам,

Не стоит нам стыдиться.

Сейчас я пулей подстрелю

Тебе с верхушки птицу.

Сиди недвижно, и она

Тебе в объятья пасть должна

Не колыхнется ветка.

С тобой приятно смерть принять —

Такое счастье редко».

Ему не ставши доверять,

Рванулась девушка бежать

И, сражена, упала.

А птица с дерева снялась,

В испуге упорхала.

«Мой поцелуй, он весит грамм.

Бледнеть, краснеть не надо нам,

Не стоит нам стыдиться,

С тобой приятно смерть принять».

Решил он застрелиться.